Lembro a última vez.
O cigarro, o chiclete de canela, o beijo de açúcar.
Meus cabelos, suas mãos.
Tantos anos que seu corpo me deixou.
Lembro a última vez.
O quarto do hotel, o Globo Esporte na TV, as gargalhadas.
Suas costas, os meus cheiros.
E, coincidentemente, lembrei muito de você sexta-feira. Lembrei por uma bobagem. Lembrei porque o cara que sentou ao meu lado no banco do shopping alguns minutos fumava o mesmo cigarro que você. Fumava com chiclete de canela.
Caramba! Você me falou há um ano que tinha deixado de fumar há três. Cinco que não nos vemos.
Tive vontade de te ligar.
Por que não ligou?
Não sei.
...
Vamos nos encontrar?
Vamos.
Quando você pode?
Quando você quer?
Sexta.
Me liga na sexta?
Ligo. Que horas você pode sair?
18h30 por aí e 12h almoço.
Você prefere almoçar ou jantar?
Depende de você.
...
Quem sabe eu não tenha quebrado o encanto.
Eu tenho medo de começar tudo outra vez.
Só depende da gente.
Como vou saber?
Se você não me sentir, é porque já me esqueceu.
...
O cheiro.
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